L'asino Bottone è stanco e svogliato.
Sta lì nel suo recinto di legno scuro, in un esagono d'erba che pare non bastare mai. Quando è domenica le braccia dell'uomo si protendono verso il suo muso annoiato e ne richiamano l'attenzione con urla e schiamazzi.
Al ché, disarmato, Bottone trotterella lento e monotono verso il recinto per farsi imboccare di paglia e fieno dai visitatori del parco ad aprile. Sa che se riga dritto e non fa il solito testone, poi arriva Tancredi con un paio di mele e un secchio d'acqua fresca.
Morbido com'è lo si accarezza volentieri, ma Bottone soffre un solletico bestiale e ogni volta si trattiene dal ragliare come un ossesso quando i bambini con le mani di formica gli solleticano il dorso. Quando qualche volta scoppia per le risa è un pasticcio colossale: i bambini gli fanno il verso disperati, ululando ininterrotti come antifurto e gli accompagnatori si allontanano impauriti. Tancredi allora lo fulmina con lo sguardo e si avvicina al recinto con le mani sui fianchi. All'istante Bottone smette di ragliare e si ritira all'ombra della siepe cercando un po' di pace per schiacciare un pisolino solo, con la solita mosca senza nome che gli ronza a spirale tra le narici.
